нет ну как можно объсянть что такое внутренний барьер человеку,пишущему капслоком.

мы такие особенные.

кучка идиотов и идиоток,которым совершенно не нравится такая зима.

и совершенно не нравится кататься по траве.

валяться в грязи.

ловить ртом дождинки.

делать ангелков на асфальте в куче дерьма.

кидаться камнями.

строить грязевика.

ррррр.где-то тут должен был быть снег.но его нет.

вашу мать.машу вать

На речном вокзале было тихо,ветер и двое.
Несчастный сторож включил карусели,прекрасно зная,что никто не сядет,и этих двоих не успел спасти.
Еслиб кто-то знал наверняка:год-это любовь или привычка,то они бы точно сели и поехали.Или сели и уехали.
А я,пожалуй,подожду снегов.

я вчера ехала в электричке и представляла,что еду в хельсинки.

так было хорошо,пока мой поезд не выблевал меня на станции истра с бомжами и бабушками.

чудесный ноябрь,чую.

так хочу кисточки на ушах.
лишний мусор отметать.

стоишь и смотришь опять.и в голове все перебираешь то что он не,хотя должен бы,и там же где-то мысленно вещи собираешь...а потом вдруг взглянешь в глаза....а там он стоит...а еще ты сама.и стоишь пялишься в отражение...и думаешь...никуда,никуда уже от самой себя ты не уйдешь.разве можно?

крутые вы.взяли в руки зеркалку-человека поставили хоть как-на кнопочку чик-и вот у вас уже альбом "Мои работы"...работы...красиво так звучит,мощно...прям уважать начинаешь.

а кто-то из пальца высасывает,на старые мыльницы и на фотик в три мегапикселя доисторический.кто-то когда-то и со сломанной ногой под дулом пистолета на телефон...
а у них и не альбомов и не названия.так пролистаешь,и жмешь себе клетку грудную,чтоб не заорать.

где уж тут вам креатив и искусство.

значит так,я не плачу.
детям так перед уколом говорят "как комарик укусит"...комарик.
детки,будьте счастливы...это и правда как комарик,по сравнению с тем,когда тот,кого ты любишь в лицо тебе харкает быстрым "просто умри."

разворачиваешься на каблуках,достаешь из кармана перчатки,швыряешь в лужу,
?лица ?похожи ?на лужи.?
харкаешь громким "Кончи в меня!",подбираешь собачью кость,из скомканных писем,кстати,папье-маше,а на старых картонках рисуешь картины,целуешь в нос,потом ревешь,как дура,и опять по этим сраным лицам-лужам в резиновых сапогах,чтобы не запачкаться=все в этой весне,,весне,которой не существует,но если ты сама захочешь....